tag:blogger.com,1999:blog-12281115064804188642012-02-02T06:40:58.769-08:00Semiótica del zapatoDiario de viajes y de lectura, cuaderno de memorias, lista de los deseos, espacio para el desahogo y otros etcéteras. Sobre todo, una reconstrucción de equívocos.Marthanoreply@blogger.comBlogger341100tag:blogger.com,1999:blog-1228111506480418864.post-39957044252376885192010-09-14T01:24:00.000-07:002010-09-14T01:24:08.435-07:00La elección
La primera vez que vi a Nabor cabía en una de mis manos, era diminuto, blanco, esponjoso, con apenas un tinte oscuro en la punta de las orejas y la punta de la cola, nada más que eso; de eso hace ya unos ocho años. La segunda vez que lo fui fue unos días más tarde, a través de una ventana; pasaba por la casa de la chica que me daría en adopción a dos gatitos, yo no había elegido todavía cuáles Marthanoreply@blogger.com4tag:blogger.com,1999:blog-1228111506480418864.post-33056720227439491892010-05-20T11:43:00.000-07:002010-05-20T11:43:56.310-07:00Dientes de leche
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Marthanoreply@blogger.com3tag:blogger.com,1999:blog-1228111506480418864.post-59328353141923332622010-04-14T23:36:00.000-07:002010-04-14T23:36:19.976-07:00
Esto no me gusta, quiero que amanezca allá para que tú despiertes y despierte la noche, hoy sucedió otra vez que se me han ido en tropel cientos de árboles armados de todo, de todas maneras, a medio hacer, terminados algunos, recargadísimo otros de detalles innecesarios.
Hoy, demasiada falsa clorofila de colores falsos se han vuelto a la mar y mañana los peces tendrán dieta nueva, mañana Marthanoreply@blogger.com4tag:blogger.com,1999:blog-1228111506480418864.post-22130546901820804822009-12-26T14:01:00.000-08:002009-12-26T14:01:47.797-08:00Teatro, vagones y misterios, ¿o se puede tener dos veces el mismo sueño?
Y esto lo soñé en octubre del 2008 y por razones que no puedo imaginar, anoche también:
Soñé con Mercedes Lozano, tenía un taller de teatro en Letras, supongo que era en Letras, aunque el lugar de ensayo parecía más una mezcla entre un enorme vagón de tren y la sección más amplia de un loft sin restaurar. El espacio era soberbio. En el taller había un grupo como de veinte personas. Nidia Marthanoreply@blogger.com4tag:blogger.com,1999:blog-1228111506480418864.post-76581957511383008882009-11-30T00:37:00.000-08:002009-12-02T00:02:45.482-08:00RestauranteINo tenía prisa, y tampoco mucha hambre, así que buscaba un restaurante poco concurrido sobre la avenida Cumbres de Maltrata, en la Narvarte; recorrí varias cuadras antes de conseguir justo en una esquina las ganas de entrar a La Casa del Taco. El espacio en cuestión reúnía no más de nueve mesas negras y sus sillas breves; en la mesa de la esquina, pegada a una pared, una mujer comía sola; al Marthanoreply@blogger.com14tag:blogger.com,1999:blog-1228111506480418864.post-39960447862650081612009-11-26T22:27:00.000-08:002009-11-26T23:25:06.834-08:00La página treceMe está consumiendo el sentido común la idea de que sea esta noche, este medio día o esta media tarde “el día” que se cruce en mi camino. La cinematografía está cobrando uno de sus efectos más caros en mí: fantasear con una esquina edificada con el único propósito de hacernos tropezar y tener en el suelo un reguero de libros y bolsos que nos obligue a mantener la frente pegada a la frente en el Marthanoreply@blogger.com2tag:blogger.com,1999:blog-1228111506480418864.post-90277203566750505342009-11-25T00:01:00.000-08:002009-11-25T01:06:36.535-08:00La visitaPara Vicente, cuya paciencia es un halago que poco merezcoBreve, muy breve, lo último sobre día de muertos, antes de que el mes más bonito del año se vaya de nuevo:"La muerte es una idea que me ha perseguido desde siempre, tiene todos los matices, mil rostros que siempre hallo familiares. La muerte también ha sido un día una fiesta, una circunstancia, fue un desasosiego, una paz con su Marthanoreply@blogger.com2tag:blogger.com,1999:blog-1228111506480418864.post-83400984250727735962009-10-03T18:03:00.001-07:002010-01-17T01:32:24.633-08:00Refugio y relámpago
I
Mina
Durante años pensé que escribiría sobre mi padre cuando mi escritura tuviera más recursos, más afilado el lápiz, la verdad todavía no, pero las líneas que le tengo reservadas están dispuestas a escribirse solas. Mucho tiene que ver que es casi como escribir sobre mí misma y siempre son inmediatas las autoafirmaciones. Por ello también digo “todavía”, para mantener bien a raya a la Marthanoreply@blogger.com10tag:blogger.com,1999:blog-1228111506480418864.post-64316345868709221702009-09-29T18:11:00.000-07:002009-09-29T19:17:25.734-07:00Los hijos y sus padresEspero me disculpen la tristeza, quizás el tono se conserve un par de días, pero pasará, así que indagando en lo ya dicho, lo ya pensado, ya escrito, puesto que estoy negada a escribir un solo sintagma ya mismo, traje algo de la gaveta."Los padres también son los hijos de los hijos. También le cantamos a los padres canciones de cuna, los arrullamos para que duerman tranquilos y los vigilamos paraMarthanoreply@blogger.com3tag:blogger.com,1999:blog-1228111506480418864.post-51337810211148057512009-09-07T15:56:00.000-07:002009-09-07T17:45:41.286-07:00De prisa y ausencia
Existen lugares donde la soledad y otras pasiones se refinan, algunos tienen que ver con muchedumbres, con la demasiada compañía. Hay uno contrario a todo eso que me parece notable: tomar un taxi; viajar en el asiento trasero de un auto en silencio, cerca de la medianoche, es una de las soledades más sofisticadas. Por principio está la no pertenencia, la extrañeza, la conciencia de que el Martha Ordaznoreply@blogger.com28tag:blogger.com,1999:blog-1228111506480418864.post-38435100112050947562009-09-06T17:15:00.000-07:002009-09-06T17:59:31.535-07:00Las sillasEn la vera de un camino, a solas en medio de una habitación, sobre un techo, atada al capote de un auto en movimiento, una silla de tres patas perfectamente equilibrada, una silla niña, a la orilla de una playa.Una silla es un hombre. Tiene risa, es capaz de dislocarse en carcajadas; le rechinan los huesos, se planta erguida; dulcifica su asiento con pasarle una palma abierta en el respaldo; una Marthanoreply@blogger.com3tag:blogger.com,1999:blog-1228111506480418864.post-34536134247041778672009-07-18T22:18:00.000-07:002009-07-18T23:04:22.866-07:00Ave de mal agüeroElla, que a los trece renunciaba pronto a andar a paso de niña con trenzas largas, guardaba en el fondo del bolso una muñeca de trapo, se cortaba el pelo de largo a corto, de corto a cortísimo, y así anduvo, hasta el ras de un cuello moreno de olivo puesto al sol; apoyaba el arco de sus manos en el ajuste perfecto de los huesos de la cadera que entonces no tenían cadencia ni ritmo ni espasmo.Un Marthanoreply@blogger.com3tag:blogger.com,1999:blog-1228111506480418864.post-35025589814618398002009-07-07T23:14:00.000-07:002009-07-08T17:49:31.521-07:00La casa de unoA Óscar Ordaz y para Patricia Cao RomeroLa casa de uno es la misma cuna dormidade la infancia más remota,el suelo blando que sostuvo antesla torpeza de los pasos.El cuerpo es el cofre y sus cerraduras todas, la casa trasatlántico, roca en la mar a salvo de naufragios.En el bolsillo junto a la arteria femoral la contraseña de un cerrojo, abracadabra de un puerto a buen resguardo.Personas y plantasMarthanoreply@blogger.com4tag:blogger.com,1999:blog-1228111506480418864.post-46020919422649118452009-07-06T13:47:00.000-07:002009-07-06T13:56:52.987-07:00NosotrosNosotros somos seis hermanos: yo.Permítanme explicar entonces: Yo soy seis hermanos. Formamos parte de esta familia sui generis. Nuestra madre murió cuando la hija tercera tenía cinco años. Los otros tres, por alguna extraña herencia, se gestaron así en mi matriz de feto.Hoy tengo veintiséis y a los tres siguientes los llevo dormidos en la esquina de un ovario. Físicamente soy una sola, pero Marthanoreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-1228111506480418864.post-22007415242164086842009-07-04T10:38:00.000-07:002009-07-04T10:47:44.184-07:00Una mañana y su devenirTexto recuperado de un cajón, fechado el 10 de septiembre de 2007Anoche antes de dormirme leía un artículo de Juan José Millás, de la colección que publicó Aguilar y El País a partir de sus colaboraciones en ese diario. El libro en cuestión es Algo que te concierne. Ya les mando en breve un par de textos de ahí que son para morirse de risa, o para antes de dormir (no es que aburran). No quiero Marthanoreply@blogger.com7tag:blogger.com,1999:blog-1228111506480418864.post-41353042652151393092009-06-22T10:17:00.000-07:002009-06-22T10:51:25.107-07:00Verdadero nombre<!--[if gte mso 9]> Normal 0 21 false false false MicrosoftInternetExplorer4 <![endif]--><!--[if gte mso 9]> <![endif]--> <!-- /* Font Definitions */ @font-face {font-family:"High Tower Text"; panose-1:2 4 5 2 5 5 6 3 3 3; mso-font-charset:0; mso-generic-font-family:roman; mso-font-pitch:variable; mso-font-signature:3 0 0 0 1 0;} /* Marthanoreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-1228111506480418864.post-72461767907442577142009-06-18T14:32:00.000-07:002009-06-18T15:08:00.838-07:00Fruta negraA Angélica Almanza Villegas Todas las músicas que antes dormían en mi pecho lejos de ti serán silencio, nostalgia de una playa. Te nombraré de nuevo con otro alias cada día: Aurora, Vainilla, Alma…Hoy no es mañana y ya tu voz se desboca en mi memoria con sus días claros de verano. Lejos de ti, Sirena, querré un mar brevepara ir en busca de tu aroma y de tu brisa.Mía, fruta mía, porque Marthanoreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-1228111506480418864.post-71026728968059150252009-06-08T23:55:00.000-07:002009-06-15T12:13:30.299-07:00Sueño de azoteaPara Jesús Gaona, ciudadano, y Patricia Rivas, citadina. Algunas ciudades son como princesas caprichosas, melindrosas, con cierta voz quedita de falso pudor; con ellas no hay cortejo que valga, nada nunca saldrá de sus manos y menos aún de sus labios, son ciudades remilgosas y malcriadas. No hablo de ciudades fatale como Las Vegas; me refiero en realidad a ciudades llenas de tontería y de una Marthanoreply@blogger.com8tag:blogger.com,1999:blog-1228111506480418864.post-81655815779809357782009-04-04T16:06:00.000-07:002009-04-07T10:36:39.787-07:00Estado de excepciónA pocos días de mi viaje al D.F. busco en el calendario del próximo mes la primera oportunidad para ir a Xalapa, como si Xalapa fuera la meta de todos los viajes. Lo pienso y me emociono, aunque sé que apenas haya puesto un pie en la ciudad todo se transformará, la imagen y el recuerdo de mi Xalapa cotidiana, la de antes, se me escapará de las manos, y otra vez estaré en eso que yo llamo estado Marthanoreply@blogger.com2tag:blogger.com,1999:blog-1228111506480418864.post-87633638716953869432009-03-26T15:43:00.000-07:002009-06-08T23:39:46.155-07:0038/41Las mujeres con pies grandes tienen más mundo en las plantas y suficiente aire bajo los arcos. Son más sonoros sus pasos, más tectónicos; tienen más balance, quiebre de palmera, cintura flexible. Las mujeres con pies grandes están de lleno en las habitaciones, no andan nunca de puntillas: tienen metatarsos como dedos de las manos con los que se posan sobre el mundo.No saben cocinar bien pero lesMarthanoreply@blogger.com4tag:blogger.com,1999:blog-1228111506480418864.post-60593944666673745372009-01-24T13:25:00.000-08:002010-01-17T01:44:50.916-08:00Danzón dedicado...
Esta tarde de sábado el clima no estaba para paseos, y a mí se me ocurrió hacerme un arroz con leche porque amenazaba lluvia, y cuando era niña mi papá siempre preparaba uno (como nunca he probado) los días en que era seguro que llovería.
El techo de nuestra casa de Mina entonces tenía láminas de zinc, de un tipo muy grueso y antiguo que cuando llovía convertía nuestra casa en un instrumento de Marthanoreply@blogger.com5tag:blogger.com,1999:blog-1228111506480418864.post-17585412033506397452008-12-23T09:38:00.000-08:002009-01-02T15:15:29.068-08:00El sobre rojoHace dos días casi sufro un ataque de ansiedad porque mi celular se apagó, y por alguna razón al encenderlo de nuevo me pedía el famoso PIN de reinicio; cuando algo así te ocurre, imágenes de tu vida se suceden a la velocidad de la luz en tu memoria y casi frente a tus ojos, algo así como cuando te llega el fatídico momento final. En este caso, las imágenes que se sucedieron en mi mente fueron Marthanoreply@blogger.com6tag:blogger.com,1999:blog-1228111506480418864.post-63920993441879342682008-12-20T09:09:00.000-08:002009-01-02T16:25:32.416-08:00Árbol de NavidadAhora que el 2009 ya llegó y la vida comienza poco a poco a normalizarse, vamos superando la novedad del año nuevo y debo pensar cuándo quitaré mi arbolito de Navidad, dónde meteré tanto adornito, tantas lucecitas; mientras cabilo sobre esos asuntos pienso que de todos los árboles de Navidad que seguramente han desfilado ante mis ojos, uno se grabó para siempre en mi memoria.En realidad, el Marthanoreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-1228111506480418864.post-35570107177686136062008-11-16T04:32:00.000-08:002008-11-16T05:02:04.112-08:00El gesto orientalPara Francisco Machuca, a propósito del silencioJibeuro alude al amor filial, pensado cotidianamente como de supuesta facilidad, pero no, es complejísima; los dos personajes sobre los cuales se centra la atención del filme mantienen en todo momento un diálogo o un no-diálogo que en sí misma significa, es decir, el silencio no es una nada absoluta, significa y mucho, existe una conversación de Marthanoreply@blogger.com7tag:blogger.com,1999:blog-1228111506480418864.post-92088194953035981642008-11-08T11:23:00.000-08:002008-11-08T12:04:46.272-08:00La habitación de la memoriaHoy encontré esto, fechado el 17 de abril del 2007, no hace tanto, y hace mucho. Julián ya no es un bebé sino un niño, yo casi cumplo un año viviendo en otro continente, mi padre ya no vive en Progreso sino en Xalapa, y la vida siguió... Estoy en otra ciudad, y me agradezco mucho el detalle de dejarme estas pistas para la memoria, gracias a eso he podido visitar de nuevo una de mis habitaciones Marthanoreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-1228111506480418864.post-17835404684349502912008-10-17T17:11:00.000-07:002010-01-17T01:38:17.544-08:00La cuna y la ventana
La última habitación de la casa de mi abuela fue, durante mi niñez, una especie de obsesión, estaba construida de adobe, tenía una ventana de madera y barrotes rojos, y era también el cuarto de uno de mis primos, yo me asomaba a la obscuridad de un muchacho de pelo lacio y ojos de basilisco, ojos duros como puñetazos debajo de un antifaz.
Me sorprendía siempre trepada en aquella ventana solo Marthanoreply@blogger.com5tag:blogger.com,1999:blog-1228111506480418864.post-26510014203674373682008-10-12T06:27:00.000-07:002010-01-17T01:38:41.364-08:00Había una vía
A Claudia Electra Domínguez
En una ciudad llamada Mina, érase una vía del tren, érase un ferrocarril pasando con su estruendo. Uno frente a otro, dos padres tomaban las manos pequeñas de sus hijas mientras soportaban que terminara el desfile de hierro. Frente a los ojos de los padres se suceden distintas y una misma superficie oxidada. Frente a los ojos de las hijas una película continua de Marthanoreply@blogger.com5tag:blogger.com,1999:blog-1228111506480418864.post-12117082657801992202008-10-10T08:29:00.000-07:002008-10-18T14:18:48.971-07:00Papel tapizPara Lorena Ruiz, so far away, so close. Miente quien diga que no guarda en la memoria un cariño por alguna habitación de la infancia. Quizás la habitación de la abuela, el de nuestros padres o la sala de algún tío, incluso el consultorio del pediatra o el comedor de una vecina. Y si ya estamos de nuevo en aquella habitación, díganme, ¿de casualidad no tiene papel tapiz en las paredes? Puede que Marthanoreply@blogger.com7tag:blogger.com,1999:blog-1228111506480418864.post-20076635606183903882008-10-06T15:23:00.000-07:002008-10-06T16:34:46.063-07:00A propósito de espíritus...Escribí esto hace mucho tiempo, mucho, casi no puedo creer que han pasado ocho años, y sinceramente no ha cambiado nada. Escribí esto una noche en una libreta de tapa dura, sentada a la mesa durante una cena con mi familia materna, estábamos todos en el patio trasero de la casa de mi abuela Cecilia en Juchitán. Seguro éramos más de treinta, era de noche, más de las doce; y era mayo. Nada ha Marthanoreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-1228111506480418864.post-91017261739025169122008-09-28T06:55:00.000-07:002010-01-17T01:39:26.847-08:00Dos veces yoTener dos nombres significa ser dos personas, al menos eso dicen. No es tan terrible si ambas poseen personalidades afines, pero puede desatarse un infierno interior si son totalmente disímiles y aun antagónicas. Algunos tienen la suerte de crear con ambos uno solo y así concilian en un solo cuerpo dos personalidades, casi todas las marías y todos los josés tienen esa suerte, quizás porque a JoséMarthanoreply@blogger.com12tag:blogger.com,1999:blog-1228111506480418864.post-50851670105623651292008-09-26T06:33:00.000-07:002008-10-06T16:35:53.386-07:00La ciudad del polvoJuchitán es uno de los sitios donde se van almacenando todas las cosas que recuerdo y las que adivino y las que invento. De todo lo primitivo de lo tribal que somos (los que algo tenemos de Juchitán) no lo ocultamos, como si se pudiera, además.Ésta es mi muestra, no de las cosas como pasaron, no como son, sino de las cosas por sí mismas, no de los eventos sino de las risas o de los llantos; ésta Marthanoreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-1228111506480418864.post-10797080044499957032008-09-26T06:11:00.000-07:002010-01-17T01:41:03.162-08:00El patioMi abuela materna fue mi vecina en la primera casa en la que yo viví. El patio trasero de mi casa se unía al suyo y formaba un campo que bien visto era más bien pequeño, pero entonces me parecía que ahi era posible todo. Era el gran escenario de manos con lodo, dientes de tierra después de preparar pasteles y guisados de hoja. Un patio es el árbol del fondo, grabado con “papá y mamá”, el primer —Marthanoreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-1228111506480418864.post-224951365208748052008-04-29T16:02:00.000-07:002010-01-17T01:44:16.719-08:00Mala memoriaTengo mala memoria, o muy selectiva. Quizás poca capacidad para almacenar información útil. Quizás tampoco sea cierto y solo tengo un problema de "recuperación de datos". Necesito estímulos constantes para recordar los detalles. Aun cuando logro recordar un suceso, ciertas precisiones que me gustaría retener se me diluyen. Ahora mismo tengo 33 años y ya me resulta penosa la tarea de mirarme a losMarthanoreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-1228111506480418864.post-24149066311554866622008-04-28T11:01:00.000-07:002008-04-28T11:03:55.525-07:00El zapato: prenda íntima ¿Es una prenda o un accesorio? Todo depende.Uno puede improvisar con el resto de la vestimenta pero no con los zapatos, ese se piensa con cuidado, se escoge, se desea, se desdeña; difícilmente se hereda a otra persona, no así las camisas o las bufandas. Pensemos por un momento, ¿a quién le dejaríamos elegir libremente nuestros zapatos? ¿Y por qué? ¿Por quién tomaríamos el inmenso riesgo de Marthanoreply@blogger.com1